Прибавить сотню, а мое перо
Ему даетъ десятки тысячъ...—вздоръ!
Я не могу такъ жить, — сама ты видишь,
Какъ я работаю!
Жена.
Какъ мнѣ не видѣть!
Ты день и ночь, какъ каторжникъ, пера
Не выпускаешь. Что за жизнь! Да еСли-бь
Ты столяромъ былъ, —болыне-бъ заработалъ.
Иной сапожникъ выручаетъ больше.
Писатель.
Ну,
нѣтъ, сапожникъ выручаетъ меньше.
Жена.
Давно ди получилъ ты деньги, и
Всего осталось два рубля! Ну, что
Я стану съ ними дѣлать? Два рубля...
Тогда какъ на одни лѣкарства надо...
Ахъ! Если-бъ знала я, что значитъ быть
Писателемъ, да ни за что-бъ на свѣтѣ
Я не пошла бы замужъ за тебя.
Писатель.
Какъ жаль, что мы не можемъ развѣнчаться!
(Задумывается.)
Къ чему раскаянье, когда оно
Грѣха не выкупаетъ! Оба мы
