42
Н е то мучительно, что вѣчно страшной тайной
Въ недоумѣнье повергаетъ умъ,—
Не то, чтб можетъ дать просторъ для вдохновенья
И пищу для крылатыхъ думъ,
А то мучительно, что и въ потёмкахъ ясно,
Что съ дѣтскихъ лѣтъ знакомо намъ, о чемъ
Мы судимъ сердцемъ такъ любовно, такъ пристрастно,
И такъ безжалостно—умомъ...
Не миріады звѣздъ, что увлекаютъ духъ мои
Въ просторъ небесъ, холодный и нѣмой,
А искры жгутся, и одной изъ нихъ довольно,
Чтобъ я простылъ, сгорѣвъ душой...
