1 5 2
Пугливой птичкѣ, мотыльку,
Извилистому ручейку,
Травѣ п камешкамъ,—всему,
, Всему онъ, какъ ребенокъ, радъ!
Какъ жаденъ слухъ, какъ жаденъ, взглядъ, —
Какъ дивно все! Цвѣтокъ ему
Киваетъ, —шепчется ручей,
И птичка издали въ кустахъ
Ему поетъ: сюда, скорѣй
Сюда, сюда бѣги, монахъ!
И мотылекъ,— какъ будто ждетъ,
Чтобъ онъ поймалъ его,—раскрылъ
Два лепестка двухъ чудныхъ крылъ
Пурпурныхъ, съ крупной бирюзой,
Съ жемчужинами и каймой,
Прплппъ къ цвѣтку, самъ сталъ цвѣткомъ,
И убаюканъ вѣтеркомъ.
Вѣдь это все уже не разъ
Видалъ Кириллъ, зачѣмъ же онъ
Ни разу не былъ такъ влюбленъ
Въ природу? Но, всему дивясь,
Всѣмъ наслаждаясь, келіотъ
Какъ будто смутно сознаетъ,
Что для него недостаетъ
