О тѣхъ не многихъ, кто мечталъ,
Любилъ, страдалъ и погибалъ.
На все мы злы — но все выносимъ,
И такъ умны, что—жертвъ не просимъ.
Какъ красота не можетъ дать
Кастрату чаши наслажденья,
И сладостнаго искушенья
Не можетъ онъ не проклинать, —
Такъ, красоты утративъ чувство.
Мы всѣ косимся на искусство;
Одна—лишь, подъ веселый часъ,
Карикатура тѣшитъ насъ.
Сатирою забитый лирикъ,
Молчи пока!... Но гдѣ-жъ и ты,
Бичъ зла, вреда и пустоты—
Ты—нами вызванный сатирикъ?
Увы! безъ власти надъ толпой
И ты поникъ своей главой:
Толпа въ чутьѣ не погрѣшима,
И поняла, что съ горяча,
Ты все клеймилъ неумолимо,
Зла отъ добра не отлича.
И такъ дойдемъ мы до могилы,
Ни разу не соединивъ
Свои разрозненныя силы
Въ одну мечту — въ одинъ порывъ,
Въ одно спасительное дѣло ...
