Завистливы, себялюбивы,
То слишкомъ скромны, то кичливы,
Мы ощупью идемъ въ разбродъ
Не то назадъ, не то впередъ.
Н е просвѣтила насъ наука,
Н е озарила насъ любовь,
И если мысль волнуетъ кровь,—
Отъ жизни въ душу вѣетъ скука.
Хотимъ успѣха* мы,—и что-жъ!
Чужой успѣхъ—намъ острый ножъ...
И ужъ не ждите состраданья
К ъ тому, кто гибнетъ!—Намъ не жаль
Безумныхъ братьевъ—и едва-ль
Намъ дорого воспоминанье
О тѣхъ немногихъ, кто мечталъ,
Любилъ, страдалъ и погибалъ.
Н а все мы злы,—но все выносимъ,
II такъ умны,—что жертвъ не просимъ.
Какъ красота не мозкетъ дать
Кастрату чаши наслажденья,
