Тутъ не найдете ничего:
Все это пѣто, перепѣто,
Все это пахнетъ музой Фета,
Иль музой Тютчева... Иной,
Поклонникъ пламенной природы,
Живописуетъ горы, воды,
Ночныя бури, хороводы
Далекихъ звѣздъ, волны прибой,
Зарю и тишь передъ грозой.
Но явно умъ пѣвца не ладитъ
Съ воображеньемъ,—не даетъ
Себѣ отчета. Везъ хлопотъ
Иной природу такъ нарядитъ
Въ янтарь, и въ фольгу, и въ атласъ,
Что кажется: прищуря глазъ,
Поэтъ взялъ призму и наводитъ
На все граненое стекло,—
И все такъ радужно, свѣтло,
И все пестро такъ, что походитъ
То на ручной калейдоскопъ,
То на мозаику:—вникаешь
И трешь глаза, и морщишь лобъ,—
И ничего не понимаешь...
Есть форма, но она пуста,—
Красиво, но—не красота.
