52
И ушла...—а по утру цирюльни Севилію
Извѣстили: Донъ-Педро—убитъ!..
Вотъ и новая ночь: отворяютъ
Въ окнахъ ставни,—изъ оконъ несетъ
Ароматами, —скоро блеснетъ
Серпъ луны... по аллеямъ блуждаютъ
Чьи-то тѣни... Чу! кто-то свиститъ...
Шумъ шаговъ, голоса ей, встревоженной, слышатся
Пряди косъ, словно львиная грива, колышатся,—
За плечами гитара дрожитъ.
Вотъ, пришла и встряхнула кудрями;
Вотъ эстрада,—Гитана идетъ...
Что за чудо!.. Толпа вся встаетъ,
И ее осыпаютъ цвѣтами,
Рукоплещутъ... восторженный вой
Голосовъ... И стоитъ она, блѣдная, щупая,
Всѣ ля струны?!—Ужели толпа эта глупая
Поняла, кѣмъ убитъ милый мой?!
