4
Корни
Вверхъ куда-то наши соки
Тянутъ темныя влеченья...
И мы чуемъ, какъ бы свыше
Сферъ воздушныхъ дуновенья.
Роза.
Ненавижу я примѣты
Желтой осени...—съ закатомъ
Лѣта свяну я, и—грёзы
Улетятъ съ ихъ ароматомъ...
Корни,
Червь насъ точитъ,—кто-то гложетъ,
Но пошли намъ Богъ питанья!..
И зимой мы наши силы
Сбережемъ безъ увяданья...