3 0 4
Я праздника боюсь,—мнѣ страшенъ поздній насъ
И этотъ городъ шлу-сонный.
Здѣсь каждый ждетъ бѣды, здѣсь каждый заперъ дверь,
Здѣсь невидимкой между нами
Блуждаетъ нищета, косматая, какъ звѣрь,
Дрожитъ и шаритъ за дверями.
Быть можетъ, тѣнь ея завистливо глядитъ
На яркій свѣтъ тѣхъ самыхъ оконъ,
Гдѣ подъ напѣвъ смычка нога твоя скользитъ,
Гдѣ вьется твой летучій локонъ.
Ты не нуждаешься, благодаря трудамъ,
По для нея и ты—богата;
И то, что любишь ты, и то, что свято намъ,
Для голодающихъ—не свято...
О, я-бъ не ждалъ тебя съ тревогой и тоской,
Объ этомъ не было-бъ и рѣчи,
Когда-бъ у каждаго въ семьѣ его родной
Горѣли праздничныя свѣчи! •
