3 0 7
ПОЗДНЯЯ
м ол од о с ть .
Лѣта идутъ,—идутъ и бременятъ,—-
Суровой старости въ усахъ мелькаетъ иней, —
Жизнь многолюдная, какъ многогрѣшный адъ,
Не откликается,—становится пустыней...—
Глаза изъ-подъ бровей завистливо глядятъ,
Улыбка на лицѣ морщины выгоняетъ...
Куда подъ-часъ не хороша
Улыбка старости, которая страдаетъ!
А между тѣмъ безумная душа
Еще кипитъ, еще желаетъ. —
Уже боясь чарующей мечты,
Невольно, можетъ-быть, она припоминаетъ,
При видѣ каждой красоты,
Когда-то свѣжія и милыя черты
Своихъ богинь, давно уже отцвѣтшихъ,—
20*
