Онъ радъ былъ день и ночь трудиться,
По увѣрялъ, что не годится
Въ московскіе профессора,
И увѣрялъ, что самъ предвидитъ,
Какъ ничего изъ-подъ иера
Его хорошаго не выйдетъ.
«Я, говорилъ онъ, — я похожъ
«На скрипача. Едва начнешь
«Играть въ своей каморкѣ тѣсной
«Какой-нибудь концертъ, — едва
«Смычокъ, струна и голова
«Сольются въ музыкѣ чудесной
«Какъ вдругъ какой-нибудь сосѣдъ,
«Больной подагрой иль чахоткой,
«Стучится за перегородкой
«И вамъ кричитъ: — Эхъ, мочи нѣтъ,
«Мнѣ ваша скрипка спать мѣшаетъ!
«И вотъ чувствительный скрипачъ
«Отъ струнъ смычокъ свой отрываетъ,
«И въ нѣжномъ сердцѣ ощущаетъ
«Такую злобу, что хоть плачь.
«Вотъ ночь проходитъ. Солнце всходитъ.
«На скрипача опять находитъ
«Охота душу отогрѣть,
«И вотъ, опять смычкомъ онъ водитъ,
