— 20
— Да за что же ты, Павел Артемыч, так на меня? — лебезит он перед Трофимовым. — Сам ты
рассуди: вреда я никому не делаю. А ежели какое удовольствие имею, так на это я трачу из своего собственного кармана. Видит бог— не вру...
— Знаю я тебя. Бога-то хоть не упоминай. За
полтинник в любое время его продашь...
Кочегары продолжают разговаривать, но мысли мои снова возвращаются к соседу. Откуда он
узнал, кто я такой? Неужели кто из кочегаров продал меня? Ничего не могу понять. Чувствую лишь
одно, что я задыхаюсь от злобы и что лицо мое
наливается кровью. Сердце стучит беспорядочно.
Каждый мускул мой напрягается. Полный решимости, я жду только случая, чтобы наброситься на
своего врага.
— А что, если он сильнее меня? —мелькнуло
вдруг у меня в голове. — Ведь я уже не тот, как
прежде: изломался, ослабел.
Самоуверенность в победе исчезает, но тут я
вспоминаю, что в кармане у меня большой складной нож. Вынимаю его, раскладываю и держу в
правой руке. Нет и тени страха. О последствии не
думаю. Мозг мой работает исключительно над тем,
как лучше нанести удар.
— Ну, подойди теперь ко мне, гнусная тварь,
подойди! — мысленно злорадствую я. — Как всажу
нож в твое подлое мясо! Только кровь брызнет...
Больше уж никого не поймаешь...
Безмолвствует.
