То звонкимъ лепетомъ пхъ колокольчикъ дразнитъ...
Такъ и къ тебѣ, задумчивый поэтъ,
Къ огню, что ты сберегъ на склонѣ бурныхъ лѣтъ,
Счастливецъ не придетъ. Огонь подъ сѣдинами
Не грѣетъ юности, летящей съ бубенцами
На тройкѣ ухарской въ тотъ теплый уголокъ,
Гдѣ ждетъ ее къ столу кутилъ живой кружокъ
Иль пологъ, затканный цвѣтами.
Но я,—я бѣдный пѣшеходъ,—
Одинъ шагаю я, никто меня не ждетъ...
Глухая ночь меня застигла, —
Морозной мглы сверкающія игла
Открытое лицо мое язвятъ,
Гдѣ бъ ни горѣлъ огонь, иду къ нему, и радъ,—
Радъ вѣрить, что моя пустыня не безлюдна,
Когда но ней кой-гдѣ огни еще горятъ...
