Пришли пугать!.. Спѣшите, Дарданельскій,
За докторомъ... — онъ, кажется, не дышитъ.
О, Господи!.. Да что-жъ это такое?
(Плачетъ.)
Иванинъ.
Нервъ человѣчества — писатель — потрясенъ.
Сережинъ.
И этотъ нервъ не вынесъ потрясенья.
Уйдемъ... Прощайте, Александра Львовна,—
Мы виноваты, но давно мы не видались,
Не знали, что онъ такъ надорванъ, бѣдный!
