1 9 4
Свѣча горитъ... Покой ко сну
Героя
клонитъ... Гдѣ-жъ отвага?
Гдѣ мечъ побѣдный? Гдѣ мой плѣнъ!?..
Я посреди бездушныхъ стѣнъ
Сижу и никну... Вотъ—бумага,
Журналы, книги на столѣ,
Перо въ граненомъ хрзгстадѣ,
Табакъ турецкій и гаванскій,
И съ фитилькомъ изъ бронзы чортъ,—
Затѣи роскоши мѣщанской,
Давно противный мнѣ конфортъ.
Хочу писать,—мечты безкрылы:
Зачѣмъ и для кого писать?
Къ чему будить живыя силы,
Больное сердце надрывать!
О, духъ мой, жалкій плѣнникъ тѣла,
Какъ далеко ты залеталъ!..
Какъ жилъ, какъ вѣрилъ, какъ страдалъ,
Какъ говорилъ открыто, смѣло!..
И для чего!?.. Какое дѣло
Возставшимъ братіямъ моимъ
До тѣхъ, кто въ мірѣ одержимъ
Однѣми грёзами!..
