Было музыканту. Какъ упрямый геній,
Онъ съ хлыстомъ,—на мѣсто безпокойной скрипки,
По межѣ зеленой поскакалъ подъ Липки.
Липки—это было нѣчто въ родѣ парка:
Въ серединѣ—прудикъ, а при въѣздѣ—арка
Изъ вѣтвей—такая, что была, безспорно,
Чудомъ совершенства,—такъ была просторна,
Что, вообразите, насѣкомыхъ двѣсти
Въ рядъ могло бы въѣхать. Вы меня повѣсьте,
Если вру! Строитель, я и не скрываю,
Былъ—сама природа; только я не знаю,
Кто ей за работу заплатилъ; а впрочемъ,
Здѣсь мы о природѣ вовсе не хлопочемъ...
Такъ, чтобъ журналисты насъ не заклевали,
Признаюсь, что въ домѣ бабочекъ едва ли
Описать возможно лѣстницу подъ желтымъ
Коврикомъ изъ моху, кое-гдѣ протертымъ;
Пасмурныя сѣни, гдѣ съ утра лакеи
Безъ сапогъ быть могутъ, но не безъ ливреи;
Залу, гдѣ гнилушки, точно сталактиты,
Облѣпивъ карнизы, зеленью повиты...
Мой одинъ знакомый, архитекторъ русскій,
Видѣлъ въ этой залѣ черепокъ этрусскій,
И, я живо помню, хвасталъ, не краснѣя,
