- 59
Вдали, где-выход из ямы, сверкнул огонек.
— Митрич! — зовет меня Трофимов, — скорей иди
сюда. Приближаюсь к нему,
— Нас уже проверили, — запыхавшись, сообщает он мне. — Английский чиновник считал нас. Все
хорошо. Теперь корабль осматривают. Контрабанду, значит, ищут. Идем.
— Куда?
— В кочегарку.
Не давая мне опомниться, он почти силой тянет
меня за собой. На ходу дает наставления, как держать себя, чего остерегаться, выбрасывая при этом
слова так быстро, что я едва успеваю улавливать
их смысл.
— Поддержись, Митрич! Будь тверд! Главное, не
сдрейфи! Не обращай внимания, кто бы ни пришел.
Работай себе и— баста! Несколько минут только.
И тогда все.. Слышишь? Эх, вот кабы подфартило!
Входим в кочегарку. Светло. Жарко. Котлы,
взрагивая, однообразно мурлычат свою никому непонятную песню.
Трофимов, беспокойный и потный, приоткрывает
немного дверь топки и дает мне в руки большой
лом. — Это, чтобы в топке шуровать. Жди, я скажу тебе,
когда нужно действовать. За кочегара будешь, понимаешь? А я тем временем начну продувать водомерные стекла. И погляди, как мы их обкрутим.
Ну, Аллах, выручай!...
