— Цыц товарищи! Это имение на чем построено? На костях да на крови наших родителей.
Правильно, а?
— Как в аптеке!—раздаются голоса.
Унтер, красный от натуги, продолжает, стараясь
перекричать других:
— А в учредиловку кто попал? Не наши. Н е чего и ждать ее нам. Да учредиловки-то этой,
может, и не будет совсем...
— Верно! — поддакивают из толпы. — Ждали,
терпели, и довольно...
— Только обапол время проводим...
— Замолчи, которые кричат! Делить, товарищи,
все поровну, соблюдать полный порядок...
— Известное дело, чтоб по совести все было...—
соглашаются из публики.
— Иначе одна только склока выйдет...
Из толпы выдвигается солдат-артиллерист, высокий и широкоплечий, в серой шинели, в лохматой
папахе, смело залезает на сани, с которых столкнули старика, и громким басом покрывает шум
голосов: — Товарищи! Что нам нужно от революции?
Самое главное—это земля. Она в наших руках.
Мы ее не упустим, будем держаться за нее зубами...
Толпа начинает затихать, прислушиваясь к речи
артиллериста.
— А вы что затеваете? Хотите испоганить всю
революцию. По сколько вам достанется от имения?
Пустяки! Но кончится все это пьянством и мордо-
